Para L. P.
I
La imagen rebota en el pestañeo
y se desborda
sobre este poema
que no es poema
(dirán mis detractores de impecable calidad literaria)
es el olor a muerte de estos días
tal vez diga en mi defensa
o tal vez intente escribir algo de largo aliento:
trescientos versos donde la imagen estalle en colores hermosos
y en cantos de girasoles
la imagen me abandona
sin embargo
y sigue siendo mayo sobre tu nombre de calor oscuro
y nunca han sido más las once de la mañana
como ahora
cuando desmenuzo el recuerdo malsano de tus voces
entre tragos de agua fría.
II
Ahora eres una salvaje
sentencias
antes de volver a dormir.
Inquietante y un tanto bizarro!
ResponderEliminarCordial abrazo!
No había comentado en tu blog. Me gusta, así, árida y seca se escucha la palabra "gusta", pero no lo tomes a mal, es todo lo contrario, merece otra palabra para definir lo que siento por él, pero ya llegará =) mientras tanto sigo visitándote.
ResponderEliminarNo lo haré. Tampoco te preocupes si no llega.
ResponderEliminarAbrazo.
:)
... Sucede que es díficil y hasta cierto punto ocioso dar un cumplido a lo que no necesita impulso para llegar hasta donde debe. Pero el impulso, al menos el nuestro, se orilla irremediablemente hacia el "me gusta". Que al final, también es poco.
ResponderEliminarH.